La necesidad de disciplina

Su falda levantada se ciñe en torno a su cintura. La mano de él forrajea entre sus bragas.

“Vamos a ver qué tipo de chica eres,” le dice, introduciendo un dedo en su vagina.

“¡Oh, querida!” él dice.

Lo saca y lo limpia en la mejilla de ella. “Ya estás mojado y goteando y apenas hemos empezado.”

Ella no puede mirarle. Sus ojos están arraigados en el suelo.

“Hay una palabra para las mujeres como tú,” le dice. “Y creo que la sabes.”

“Puede ser,” dice ella.

“Ser una puta no es un delito punible. De hecho, más bien lo admiro. Incluso, he sido reconocido por complacerla. Pero las putas necesitan orientación y control. Necesitan disciplina. ¿Lo entiendes?”

“Supongo que sí,” ella dice lentamente.

“Y creo que usted sabe lo que quiero decir por disciplina.”

“Sí, tengo alguna idea.”

En su rostro, hay una mirada un poco malhumorada. Su postura expresa algo, si no resistencia, sí un poco de renuencia a ceder con demasiada facilidad.

“Inclínate sobre la silla,” le dice.

Ella duda. “¿No cree usted” ella dice, “que mi humedad no es toda de mi propio hacer? ¿Qué, tal vez, eso no sea una falta mía?”

Sin decir una palabra, la agarra por los pelos, se los retuerce, forzándola hacia abajo, sobre la silla. Ella chilla. Mientras la mantiene en su sitio, él se quita su cinturón con su otra mano. Ella conoce el ruido del deslizamiento del cuero y el tintineo de la hebilla. Tiene un nudo en su estómago. Le parece que esto va en serio.